風(fēng)是深秋的琴師，攜著清冽的涼意，在枝頭彈奏起綿長(zhǎng)的曲調(diào)。沙沙沙、簌簌簌，這不是悲戚的挽歌，而是一片、一片片葉子，在枝頭集體練習(xí)告別。它們褪去了盛夏的濃綠，染上淺黃、橙紅與赭褐，像被時(shí)光浸染的信箋，每一道脈絡(luò)里，都藏著一整個(gè)季節(jié)的故事。

站在老院的廊下，看風(fēng)穿過(guò)疏朗的枝丫，卷起幾片早落的葉。它們?cè)诳罩写蛑?，輕盈得像舞者最后的旋轉(zhuǎn)，沒(méi)有絲毫倉(cāng)皇。我伸出手，想接住一片飄落的葉，指尖卻只觸到一縷微涼的風(fēng)——告別本就是無(wú)法挽留的宿命，正如黃昏總會(huì)如期而至，與枯葉一同墜落。

夕光漫過(guò)空巢的舊檐，給褪色的磚瓦鍍上一層朦朧的金邊。檐下的蛛網(wǎng)沾著細(xì)碎的葉屑，在暮色里若隱若現(xiàn)。墻角的枯草被風(fēng)拂動(dòng)，與飄落的葉簌簌相和，像是在訴說(shuō)著歲月的流轉(zhuǎn)。這片老院，曾載滿我童年的喧鬧，如今只剩斑駁的墻壁與沉默的草木，就像這些落葉，從繁盛走向凋零，卻自有其從容的姿態(tài)。

彎腰拾起腳邊一片完整的落葉，指尖撫過(guò)它干涸枯黃的葉面，脈絡(luò)分明如老人手上的皺紋，卻依舊帶著倔強(qiáng)的紋理。這是一片梧桐葉，盛夏時(shí)曾撐起濃密的綠蔭，為我們遮擋烈日；如今，它以最優(yōu)雅的姿態(tài)告別枝頭，蜷起的葉緣，像是在輕輕擁抱自己的過(guò)往。

風(fēng)漸漸大了些，更多的葉子掙脫枝頭，紛紛揚(yáng)揚(yáng)地飄落。它們落在屋頂，落在石階，落在我的肩頭，最終歸于腳下的泥土。我想起古人說(shuō)“落紅不是無(wú)情物，化作春泥更護(hù)花”，落葉亦然。它們不是生命的終結(jié)，而是另一種開(kāi)始——腐爛的葉片會(huì)化作養(yǎng)分，滋養(yǎng)土壤，待來(lái)年春日，再為枝頭的新綠注入力量。

暮色漸濃，風(fēng)停了，枝頭只剩下寥寥幾片殘葉，安靜地立在暮色里。地上的落葉鋪成一層柔軟的絨毯，踩上去沙沙作響，那是生命輪回的低語(yǔ)。原來(lái)，秋的句讀里，藏著生命最坦然的智慧：告別不是結(jié)束，凋零亦是圓滿。每一片隕落的枯黃，都是寫(xiě)給春天的預(yù)約；每一次從容的告別，都是為了更好的重逢。

轉(zhuǎn)身走進(jìn)屋內(nèi)，肩頭的落葉輕輕滑落，落在門(mén)檻邊的泥土上。我知道，它會(huì)在這里安睡，等待下一個(gè)季節(jié)的喚醒。而這深秋的落葉辭，也將永遠(yuǎn)留在我的記憶里，提醒我：生命的美好，不只在于繁盛的綻放，更在于落幕時(shí)的從容與坦蕩。